QUINCE PROPÓSITOS de Año Nuevo

Columna quincenal publicada en Esquisses.
Viernes 23 de enero del 2015.

1. Ir a un concierto de The National.

2. Borrar la música de Selena, Timbiriche y Rigo Tovar del iPod.

3. No maldecir (tanto) el Reguetón o la Bachata.

4. Ir a un #miercolesdecumbia por lo menos una vez en el año e intentar pasármela bien (aunque sea un rato).

5. Ya no ir a afters de fiestas Psycho.

6. Descargar la discografía completa de Leonard Cohen, Tom Waits y The Fall. Después, desmesurarlas y escucharlas poquito a poco.

7. Ponerle más coco a The Brian Jonestown Massacre y Lady Gaga.

8. Escuchar menos Zoé y más Pixies.


9. Hacerla de DJ en una fiesta y poner más musicón de Devo que LCD Soundsystem, Friendly Fires o Foster the People.

10. Escuchar cinco veces seguidas Yeezus de Kanye West.

11. Aceptar públicamente que me gusta Coldplay… y que Parachutes y A rush of blood to the head me parecen dos discos fundamentales en la historia de la música (pop rock, lo quieran o no).


12. Dejar de escuchar “Rehenes” o “Inexplicable” de Calamaro (diez veces seguidas) en horas de la madrugada y con una botella de güisqui encima.

13. Comprarme una camiseta de Bowie o Morrissey solo por moda.

14. Escuchar más bandas chapinas sin criticarlas en los primeros diez minutos de concierto o al minuto de abrir su Soundcloud.

15. Sacar 100 puntos con “El Triste” o “Lo pasado, pasado” de José José en un Karaoke de Escuintla, Xela o Mazate.

POEMA PARA MORRISSEY

Columna quincenal publicada en Esquisses.

Viernes 14 de marzo del 2014.

Los días
se repiten
como meteoritos dulces y sin órbita.
Se cansan y disipan,
se divorcian y acolochan
sobre almohadas tristes
donde duermen,
junto a una canción
lumínica y poderosa
que los salva
poco a poco.

Luego llega
el tibio alucín:
la rabia, el enojo,
el estruendo, el odio,
el amor desde la monotonía
de los vecindarios, los ritos, el adiós.
Todo se desintegra a cuentagotas.
Todo es un Titanic inhalando icebergs,
parafraseos, dudas, sueños, quimeras.
Nada,
nada volverá a ser lo mismo
después de una madrugada
anestesiada en lisérgicos.
Nada volverá a brillar
como antes,
ahora que todo es una arritmia
de decesos y un solo de guitarra
ensimismado, crispando diablos
y flotando en el aire turbio de la memoria.

El poema, digo, tu risa es una estrella
cayendo bocabajo. Triste, sutil, ligera, solemne.
Lo mejor será borrarlo todo y empezar de nuevo.
Con un peinado raro y una camiseta y un walkman.
Delirando bicicletas en verano y ocio y pavimento.

Entonces olvidarnos no será fácil,
será una lección ensangrentada
donde nos romperemos los puños
a cada rato, con cada estrofa mal cantada.
Y los símbolos oscuros de la desdicha
nunca volverán a alcanzarnos. He dicho.

Bajo el sol infernal de una tarde de marzo.